Os ventos da primavera não alcançam os cômodos da minha alma

VIVO NA CIDADE

2009-11-18T11:16:00.007-02:00

vivo na cidade

condenada ao pó e aos gemidos

povoada por correria e gritos

e meu cansaço

é o de milhões de cidadãos

e minha solidão

não encontra companhia

em nenhum lugar por onde passa

& caço o significado de viver neste espaço

espremido

entre olhos tristes

pó e gemidos

mas não consigo pensar

para onde ir

- outro lugar

onde minha tristeza

seja tão feliz

quanto aqui.

TRIP

2009-10-18T11:55:00.003-02:00

o castanho dos teus olhos
é o castanho dos meus
nossos cumprimentos
parecem adeus
eu continuo comigo
sempre em pedaços
contando meus passos
pro fundo do abismo

o tempo destrói
eu sei você sabe
o tempo destrói
ontem é tarde
não deixe meu coração parar
não me faça parar pra pensar
me faça sentir
em qualquer lugar
mesmo longe daqui

será que sou suas quatro paredes?
será que sou sua fome e pertences?

é escuro
mesmo onde a luz alcança
onde sua boca ilumina
é claro
mesmo onde falta luz
onde seus olhos se fecham
(e desatina)
você dispara
sou eu que engatilha
é triste o fim do dia
é estreita a trilha -
o que não acena é miragem
e este não é
o destino da viagem

eu sinto e não digo
eu sinto o perigo
eu escrevo e não ligo
eu abandono o abrigo
e volto pra mim sem você
sem ninguém pra dizer
onde é o começo
onde é meu fim

Ritmo

2009-10-11T14:25:00.004-03:00

O céu e o sol amanheceram cobertos de sangue

e para onde quer que se vá,

o vento vibra

ao ritmo triste da véspera

e o Inimigo permanece intacto.

O tempo vem buscar nossas vidas pela mão,

nossa dança termina antes da música

e para onde quer que se vá,

o silêncio suspira

ao ritmo triste deste sábado

e o Inimigo permanece intacto

- e enquanto o muito vira pouco

e o forte fica fraco

anjos gritam e sangram sob o céu cinza

do sábado.

UM DOS ANTIGOS... (versos de uns 8 anos atrás...)

2009-09-22T13:44:00.002-03:00

Amor,
sangre
e me condene.

Seu sabor
me embebedou
e durante a embriaguez
vi sua verdadeira natureza.

Amor,
vou plantar um sorriso
nestes teus lábios vermelhos de mel
e vou dançar discreto
ao som dos últimos ventos do inverno.

Amor,
sangre em silêncio
e me condene
a um eterno outono,
pois não mereço
sua companhia.

Até onde posso confiar
na sua gentileza?
Até onde as chamas alcançam?
Os gritos e o ranger de dentes
vãoi alcançar até os puros de coração

amor,
bebe da minha boca
o veneno
que não tive coragem
de te dar.

Amor,
não me ouça -
sou o responsável por
toda dor que sinto
e se não fui eu
o arrebatado pela carruagem de fogo,

você
não tem culpa.

A ERA DOS EXTREMOS ACABOU

2009-09-07T11:10:00.004-03:00

A trégua A rua O centro O fim

A guerra continua dentro de mim,

mas agora ando de cabeça erguida,

quase todo sorriso e feridas

e seguindo em frente,

olho o horizonte pontilhado

pelos prédios

e deixo a noite se arrastar

sem me levar com ela -

simplesmente satisfeito com o pôr-do-sol

dançando cansado

da janela

dela -

e não me incomoda mais o pó da estrada

que acena

atento

aos meus passos;

e o tempo

só parece que passa -

mas se arrasta

e rasga,

arranca lascas do coração

e arrasta consigo

o desejo

de conforto,

os desejos contidos em uma oração

e revela dor.

Mas amor,

a Era dos Extremos

acabou.

DEVANEIO

2009-08-10T19:18:00.013-03:00

bailarina
tuas maõs teus dedos
tua silhueta
cabelos e pele
a expressão que teu rosto assume ao fim da tarde
o teu perfume
compõe a paisagem
que invade meu sonho,
o universo ao alcance
do meu olho

bailarina
a tua boca rosa embala meus versos
me faz satisfeito com migalhas
com fogo de palha
e cego para os teus defeitos e falhas

bailarina
teu riso me intriga
teu olhar me desliga
e me obriga sempre a tentar
te impressionar
atrair teu olhar
p/ tudo o que faço

e por mais que eu tente
não me afasto
sigo teu rastro

bailarina
não danço tua dança
nem uso tua aliança
tampouco sustento
sonho ou esperança
de que estas palavras
alcancem teus ouvidos -

são só a expressão de um desejo
cansado
de ser contido

Kurt Cobain - Retrato de uma Ausência

2009-07-29T12:48:00.003-03:00

Há umas duas semanas circulou o anúncio da estreia de Kurt Cobain – Retrato de uma Ausência. Mas no bendito dia o documentário estranhamente não estava em cartaz – parecia não existir. Mas na semana passada o filme voltou a constar nos guias culturais, com pré- estreia na Paulista, às 23:10, sábado.
O que eu sabia do documentário é que se tratava da história de Kurt Cobain contada por ele mesmo – na verdade, entrevistas que ele concedeu um ano antes de sua morte, de forma bem espontânea, cheia de palavrões e expressões do tipo “you know?”. É justamente esta história contada a coluna cervical do documentário – as cenas simplesmente ilustram o que Cobain diz. O discurso do líder do Nirvana foi editado de maneira a ter uma coerência cronológica. Assim, começa com a infância tediosa em Aberdeen e passa pela separação dos pais, a adolescência, a descoberta do punk rock, a formação da banda, a tentativa de gravar e a conquista da fama. São raríssimas as cenas do Nirvana em si e de Kurt Cobain só as últimas.
O mais interessante é a maneira que Cobain revela sua devoção à filha e à esposa. Talvez por ter sido fruto de um lar despedaçado, o vocalista e guitarrista pretendia dar o contrário à família. Courtney aparece como uma santa que o salvou da perdição e Frances seu motivo de viver. Mas ao mesmo tempo em que “idealiza” esta família como a que não teve, o compositor do Nirvana fala de seu vício em heroína e tenta justificá-lo (como alívio para as míticas dores de estômago) ou mesmo diminuir sua importância dizendo que usava drogas de “maneira instrumental” (como calmante e para suportar as pressões da fama).
Mas o Cobain de Retrato de uma Ausência talvez surpreenda pela noção que tem do tempo e lugar onde vivia, da geração à que pertencia. Principalmente aos que o imaginavam como alguém introspectivo demais para se preocupar com coisas do tipo “problemas de sua geração”. No documentário, Cobain mostra-se consciente de ser filho de uma geração de pais divorciados e inocência perdida cedo demais, onde as relações humanas já começavam a se deteriorar e as ideias de princípios e ideais na música já não existiam mais.
Sobre sua relação com a fama, Kurt não fala nada além do que sua opinião bem conhecida – da mídia e do público acharem que só por que alguém é famoso tem de expor sua vida particular.
No fundo, as falas do líder do Nirvana não divergem do muito que já foi escrito e falado sobre ele. O que muda na verdade é a perspectiva em que estas coisas são contadas – na de quem as viveu. Isso não impede o documentário de ser uma nova maneira de ver e entender talvez o último grande herói do rock e líder da última grande banda. Bom divertimento!

P.S. Uma coisa que me intrigou foi sobre o título do filme. Em inglês é About a Son, relação nenhuma com o filme. Em português parece mais coerente – Retrato de uma Ausência – mas justamente por não ter nenhuma relação aparente com o título em inglês. Bom, vai entender..

SINTO TÃO POUCO

2009-07-11T19:20:00.004-03:00

os versos não me empolgam mais
e os poemas não me fazem mais pensar em viagens e ruptura;
já não me entusiasmo com músicas
e meu violão agora sofre em silêncio;
o álcool já não me deixa mais eufórico
tampouco as conversas filosófico-literárias
em balcões de bares da periferia;
a beleza das mulheres já não me deixa inquieto
nem as noites são mais cintilantes ou elétricas;

sinto tão pouco por tudo o que fazia eu me sentir vivo...
sinto tão pouco
me sinto velho

Escritores

2009-06-03T16:16:00.006-03:00

Mais uma vez ponho a mão na consciência. Trabalho muito, tenho um milhão de afazeres e obrigações diárias de cidadão e ainda penso em escrever, penso em ritmo de verso e pontuação adequada para minha prosa. Isso mata! E é inútil. estamos no Brasil, entende? Ninguém lê aqui e eu me matando tentando dar às minhas experiências e subjetividade um toque autenticamente literário. Pra quê? Pra ninguém ler, reconhecer meu esforço, aplaudir ou mesmo repudiar acusando meus poemas e prosa de falta de qualidade literária ou me chamando de autior sem talento. Não existe nada mais inútil do que escrever, escrever no sentido mais profundo do termo, no Brasil. Além disso, tem gente demais mas escrevendo mais do que lendo. Todos querem escrever, falar de si próprios, de suas vidas - e não há ninguém para ler - não estamos em um país de leitores preocupados com a situação literária. estamos no Brasil! Mesmo a publicação não impede que um autor permaneça obscuro, sentindo infrutífero o seu esforço e também para o escritor a vida vira avida de apertador de ´parafuso onde a experiência vivida é só mais um a experiência vivida - no máximo, assunto para um encontro com amigos -, mas nunca algo que ganhe repercussão como obra. Meus amigos ainda escrevem, alguns estão para publicar, porém, seus afazeres os impedem de ler os trabalhos uns dos outros e quando lhes sobra algum tempo, escrevem e depois mandam seus escritos por e-mail uns para os outros.Para ninguém ler e ter como comentar. O melhor mesmo é largar a pena, se conformar de que se está no Brasil e que ninguém lê e quem lê não parece saber o que ou por que lê - a maioria das vezes só para ter assunto quando o papo na roda de conhecidos ficar mais culto. Mas, lembro das inúmeras tentativas que fiz de parar de escrever. Todas inúteis. Como diria Solomon, "já desisti da literatura um milhão de vezes e já voltei pra ela um milhão e uma". Dava um tempo, eu voltava e mesmo diante de toda indiferença, eu escrevia, procurava a palavra e ritmos convenientes à minha intenção, o episódio da minha vida que poderia virar prosa. Mas aqui é o Brasil, onde cultura é artigo de luxo e aclasse média - quem teoricamente a consome - não está interessada em livros. talvez não seja só aqui. Os poetas estão condenados - assim como os heróis mortos e a arte enterrada. McLuhan disse certa vez para um grupo de escritores que estava diante de um araça em extinção - ele errou. O escritor continua aqui, o que parece ter se extinguido foi o público. de qualquer maneira, escrever é inútil agora e quando me flagro pensando em versos ou períodos, penso que sou inútil, esmurro ponta de faca, faço um esforço inútil para ter o que não pode e que o melhor a fazer é mandar currículos, fazer relações influentes no mercado de trabalho e usar o papel só depois de usar a privada e acaneta só para assinar cheques e o computador só para procurar emprego. Escrever pra quê? mas naõ consigo deixar de acreditar que para o escritor a vida só vira vida a partir do momento em que ela pode também ser experiência estética e integrar sua obra - e nesse ponto, escrever seria essencial à vida. Além disso escrever não é opção - conforme já se garantiu, nasce-se escritor ou poeta por sabe-se lá que desígnio genético e que hoje em dia só constitui um incômodo para quemn possui esse "gene". Ainda mais quando se nasce no Brasil. Pobres escritores, poetas e tudo o mais! Parem de escrever - ninguém se importa com seus esforços em traduzir sentimentos, experiências em palavras, ninguém quer ou vai ler - vão trabalhar, vaõ arrumar algo útil pra fazer, larguem seus versos e contos e vão passear no parque ao sol de domingo - não há mais nada afazer. Ponho a mão na consciência, calculo o tempo que passei (melhor, desperdicei) compondo meus poemas ou revisando meus contos e me revolto com a minha estupidez - tempo que poderia ser devidamente empregado em coisas úteis e que dariam algum resultado. Acho que é o fim da linha e lembro de Kerouac que em sua auto-entrevista disse ter vindo ao mundo para escrever - infeliz! No fundo, acho que os meus amigos escritores e eu também viemos ao mundo também para escrever - e ninguém ler, nem mesmo o trabalho uns dos outros - mas só nos resta tentar parar ou, como Bortolotto certa vez me aconselhou depois de postar um poema meu em seu blog (alías, um dos raríssimos momentos em que vi meu esforço valer a pena), só se pode continuar a escrever, porque afinal não se tem mais nada a fazer. É, o que resta fazer - só tentar parar ou continuar escrevendo sem esperança disso se tornar outra coisa se não esforço na procura pela palavra certa ou da traduçaõ mais fiel de um sentimento ou experiência... Mas, eu ainda preferia entender por que não consigo parar apesar da inutilidade do ato de escrever e que, por estar no Brasil, ainda não desisti...

ponho a mão na consciência e penso. escrevo este texto e acho o ponto final... Estou cansado e não consigo parar. Amanhã trabalho estou aqui tarde da noite desabafando sobre asituação... estou aqui adiando o ponto final só pelo prazer de escrever. Escrevo e apesar de tudo pretendo continuar a escrever. Mesmo apesar da indiferença, da falta de incentivo e de estar no Brasil, pretendo continuar escrevendo e enfim, o ponto final.

(30/7/2008)

Pobre Gabriel

2009-05-20T10:55:00.008-03:00

com seus poemas, músicas e vida de poeta

Gabriel não tem onde dormir

ou recitar

e para ter o que comer,

esmola restos pelos restaurantes da cidade

com seus versos, papéis e vida de poeta

Gabriel não tem emprego

ou perspectiva

e para beber,

esmola copos de cerveja pelos bares da cidade

com suas mulheres iludidas, músicas e vida de poeta

Gabriel não tem público

nem aplausos

sem dinheiro, sem lugar

com suas calças quadriculadas, sapatos gastos e barba

Gabriel vaga sem rumo

procurando dentro da madrugada bêbada

qualquer coisa que faça sua vida parecer menos miserável

e sem sentido

Eu Fui

2009-05-18T16:25:00.003-03:00

Riders on the Storm, espaço Anchieta, 18 de abril

Como em 2004, a apresentação foi aberta por Carmina Burana numa tentativa de emprestar grandiosidade ritual à apresentação. Então, a banda entrou - Manzarek como o maestro. Espetaram "Love me two times" logo de cara e o uivo da platéia foi de arrepiar a espinha. a voz de Bret Scallions não só lembrava a de Morrison como deve ter feito os presentes pensarem estar vivendo um flashback. Krieger preciso em um solo sem registro em disco. Em "Break on through", Scallions teve a oportunidade de demonstrar porque ocupava o lugar que um dia foi de Morrison - tinha a silhueta, postura e performance que fizeram do rei lagarto a figura carismática e marcante que foi. O jogo de vozes no trecho "she gets higher" lembrou o diálogo que Morrison e Manzarek desempenhavam nos shows nos anos 60. Em "When the music's over", o mérito veio da iniciativa de improvisar e do virtuosismo de Krieger. O repertório seguiu com "Piece Frog", "Whisky Bar" (com adesão total do público) e após uma demonstração de técnica flamenca por parte de Krieger, "Spanish Caravan - númeroque deu à música, quase desconhecida, uma força imensa. Scallions cantava idêntico à Morrison, a voz com o mesmo apelo, tocando meia-lua, brincando com o microfone,vestindo couro (inclusive adotando uma jaqueta em determinada altura do show), mas ficava a impressão de uma marionete, manipulada como front man para substituir alguém que fisicamente ou como performer pode ser substituído, mas cuja maior virtude artística não podia - a capacidade de improvisação e o magnetismo. Krieger e Manzarek exibiram a técnica que os fez famosos nos discos, mas Manzarek tentava a todo momento ocupar a posição de destaque, fosse como porta-voz ou como objeto de homenagens dos outros integrantes. Como o dono do The Doors. Mas sempre parecendo o regente de uma orquestra deslocada no tempo e com cara de entretenimento barato.

O último número, como não poderia de ser, foi "Light my Fire", anunciada por Manzarek como "escrita por Robby Krieger". Talvez a música mais famosa da banda, seu solo ggantesco permitia e permitiu aos músicos exibirem habilidade em seus instrumentos e até um intercurso pelo samba com todos os integrantes tocando percussão e Krieger tentando acompanhar na guitarra distorcida. O público vibrou, alguns pareciam estar realmente se sentindo nos anos 60, a banda estava afiada, mas não me senti satisfeito... Uma impressão que depois minha namorada descreveria como "todos podem ficar velhos, mas quem faz o papel de Jim Morrison sempre deve ser jovem" fez com que eu me perguntasse até quando Manzarek e Krieger vão arrastar essa farsa? Ou melhor, até quando o mito Morrison vai sustentar carreiras?

Outro Dia

2009-05-09T21:05:00.005-03:00

VIVO UMA CRISE

Vivo uma crise um tanto quanto assustado
Dizem que é assim, que não tem nada errado
Mas se é assim o que me sobra?
Não posso pagar o que a vida me cobra.

Nem todas as noites, nem todas as drogas
Me ajudam a entender como é que se joga
Preciso de algo pra ocupar a cabeça
Até que isto enfim desapareça

Vivo uma crise
Já não sinto fome, dor ou medo
Quero de volta o que nunca tive
e isto não é mais nenhum segredo
Vivo um crise

O almoço é frio, o café gelado
Meço o tempo pelos maços de cigarro
Não aguento mais remédio nem terapia
Toda noite parece meu último dia

A luz me ofusca, o escuro me agride
Estou na mesma, vivo uma crise

LATENTE

2009-04-21T15:39:00.003-03:00

DEPOIMENTO

Estou só e cansado demais pra pensar, cansado demais pra dormir,
Tentando entender por que me sinto assim,
querendo tudo o que não posso ter
sentindo nada a não ser ausência de prazer
estou só - cansado de me sentir cansado, cansado de não conseguir descanso
estou só - eu e a solidão dividindo a cama
outra noite encenando o mesmo drama – continuo aqui, a noite passa e eu não consigo dormir
vivendo morrendo tentando existir
vivendo e morrendo vivo à procura de motivo
pra estar aqui
e apesar de tanto cansaço
não desisto da busca
insisto resisto existo não desisto
e nem minha falta de medo me assusta
se a vida é guerra, eu quero paz
se a vida é trégua, eu quero luta
e nada mais me resta, nada mais me interessa
só a vida - e se a vida existe será que alguém me empresta?
e nada mais me resta, nada me interessa –
a vida passa eu tenho pressa
quero procurar na carne e na pele
até que a vida enfim se revele
quero procurar mesmo suspeitando que a vida
vai estar sempre em outro lugar.

He wanted more than he could steal

2009-04-18T11:22:00.006-03:00

Dia 8 fez 15 anos da morte de Kurt Cobain. Quem lembrou pode não ter se importado - afinal, ele foi só um roqueiro viciado em drogas e morto precocemente (com 27 anos). Eu lembrei e não só me importei como até elaborei esta humilde homenagem ao vocalista e guitarrista do Nirvana. Deve fazer uns 10 anos que tive o primeiro contato com o som da banda (e nem foi com Nevermind) e tive uma fase de ouvir só Nirvana, aprendi a tocar uma pá de sons deles (embora a maioria de uma forma quase irreconhecível) e olhando o panorama musical de hoje, sinto que a última grande banda foi o Nirvana e Kurt o "último grande herói" do rock. A música dele lembrava exorcismo, confronto direto com a dor (não só com a dele, mas de todo ser humano). Do timbre à entonação, a voz de Cobain sugeria uma discussão com demônios íntimos, seus versos remetiam a experiências pessoais mas universais em essência e apesar da linguagem cifrada da maior parte das letras, o riff ou a melodia comunicavam o sentido delas. Enfim, canções destinadas a não serem esquecidas desde que suas verdades tenham sido uma vez apreendidas. E talvez por isso eu ainda ouça smells like teen spirit e lithium e pennyroyal tea e heart-shaped box ainda me chamem a atenção e ainda sinta um frio na espinha ouvindo you know you're right e all apologies. Além disso, mais do que lembrar minha adolescência, estas músicas falam de coisas com as quais ainda me identifico...

LISTO

2009-04-13T15:18:00.007-03:00

procuro

quando muito perco

tento

procuro abrigo teto

céu onde exercitar as asas

reviver lembranças

que o presente ainda não enterrou

a intensidade de uma rua coberta

de azulejos fluorescentes

e céus salpicados de lábios femininos

não há saída

nem chance de libertação.

plantei cruzes

nas calçadas

no altar

calço os tênis vago ando

repito os passos dos meus pais

negocio tristezas com os outros passageiros deste ônibus

desgovernado chamado Vida.

meus heróis estão mortos e enterrados

se suicidaram cometeram suicídio

ou morreram de tédio

e foram esquecidos

pelo País Sem Memória

os versos dos meus amigos vão embolorando

no fundo da gaveta

junto com os livros

dos nossos

heróis decadentes

e o que sobra vegeta

mergulha num triste pântano vegetal

esperando que um sorriso opaco

devolva aos sonhos

o brilho original.

mas se nossos olhos anoiteceram

sob as fachadas encardidas

de fuligem

nosso coração ainda vibra

ao som daquelas músicas que

sustentaram nossos delírios

e nossas bocas ainda ecoam

luz primordial

(pela qual continuamos

sedentos

ansiosos

viciados)

a sombra é para poucos

2009-04-10T17:16:00.002-03:00

O corpo linha paralela ao colchão chora lágrimas enfermas.
As noites correm com suas pernas femininas e ágeis.
Desejo.
O gosto delas, o gosto dela é quente brilhante excita ameaça acua.
O corpo, condutor de sensações.
A alma respira aflita.
Ela suspira calor, transpira energia os valores da terra.

Volto para casa,
pro meu quarto,
pro meu mundo de perímetro limitado.
Desejo.
Eu a desejo.
Sangue e sabor.
Sílabas iluminadas
Sílabas tatuadas na pele ardente e cheirosa de inúmeras noites gravadas nos meus olhos. Desejo.
Desejo.
Os pêlos acompanhando o apelo do hálito dela.
Desejo.
Outro copo, outro corpo, outra dose, outra pose, outra vida,
noites e noites amontoadas na memória.
Estive lá,
tive lá as melhores experiências.
Seu palácio também é noturno.
O sol continua parado emitindo seu brilho pálido pelos trópicos,
por um mundo mergulhado num eterno inverno.
Minhas veias e órgãos exaustos.
A noite virá semeando tragédias delicadas.
Meu corpo chora o azul e o bronze de reinos que só a noite governa.
A noite nos cabelos na crina a noite em cima a noite-enzima.
O corpo tentando dizer o que a alma desconfia,
a alma falando ao compasso desigual do corpo,
olhos desalinhados, veias, galhos e órgãos em miséria.

A noite –
essa droga vicia mata tempera ensina a intimidade com o abismo,
você sabe, eu sei,
há sempre a possibilidade de um replay,
mas esta noite é esta, não aquela – agora o amor a promessa e a dívida não passam do brilho aleijado do sol visto da minha janela.

Desabafo

2009-04-01T13:30:00.007-03:00

Ess p*** é uma zona:
chega-se ao céu com o gosto de lona na boca. pensa-se que é esperto batendo toca e o mesmo cansaço e ninguém percebe a vida em greve e ninguém se atreve a reivindicar o essencial e finge não ver que o que nos fazem é para o nosso mal. é festa pra tudo quanto é lado, é riso, é tv, futebol, piada. é festa pra tudo quanto é lado como se não houvesse nada errado. é riso, riso e funk carioca, jornal sensacionalista e revista de fofoca e todo mundo dando risada como se não estivesse acontecendo nada nos bastidores do poder, como se não tivesse mais nada pra fazer. o país parecendo satisfeito com o pão e o circo, com pagar o mico de ser o país que é, esperando que a solução venha do futuro ou da estagnação, da fé e tudo é festa, festa pra todo lado, som alto, bico calado, mulek de Nike doze molas e minas de salto, o cinza dando lugar ao azul, a pele dando lugar ao asfalto, o real dando lugar ao falso, a esperança dando lugar ao boato e todo mundo na festa. é festa e cerveja pra tudo quanto é lado, como se o baralho não estivesse marcado e a maioria estivesse fora do jogo do poder, sem condições de viver. mas tem festa - o que atesta que talvez até saibam, mas ninguém quer ver.

CANCIONEIRO DEVÁCIDO

2009-01-28T19:05:00.001-02:00

PASTA DE DENTE BARATA

o castanho dos teus olhos
é o castanho dos meus
nossos cumprimentos
parecem adeus
eu continuo comigo
sempre em pedaços
contando meus passos
pro fundo do abismo

o tempo destrói
eu sei você sabe
o tempo destrói
ontem é tarde
não deixe meu coração parar
não me faça parar pra pensar
me faça sentir
em qualquer lugar
mesmo longe daqui

será que sou suas quatro paredes?
será que sou sua fome e pertences?

é escuro
mesmo onde a luz alcança
onde sua boca ilumina
é claro
mesmo onde falta luz
onde seus olhos se fecham
(e desatina)
você dispara
sou eu que engatilha
é triste o fim do dia
é estreita a trilha -
o que não acena é miragem
e este não é
o destino da viagem

eu sinto e não digo
eu sinto o perigo
eu escrevo e não ligo
eu abandono o abrigo
e volto pra mim sem você
sem ninguém pra dizer
onde eu começo
onde é meu fim

2009-01-27T13:10:00.002-02:00

Sinto a ausência do que nunca esteve aqui

e o silêncio que cala a voz que nunca ouvi;

sinto a dor da queda que nunca caí

e a beleza das manhãs que nunca vi -

sinto muito

pelos pecados que não cometi

e por isso

morro todo dia

as vidas

que não vivi.

SEMÁFOROS

2009-01-19T14:31:00.001-02:00

Vejo os semáforos - o sinal vermelho instaura pausas na cidade frenética, torna mais lento o trânsito que se arrasta sob e sobre nossas cabeças - o sinal verde impõe o ritmo acelerado das ruas e avenidas e esquinas e cruzamentos - sinais verde e vermelho sobre as faixas de pedestre, sob as plantas dos pés, decorando as cidades.
Vejo os semáforos - reluzentes sorrisos femininos abrindo as asas nas manhãs e tardes, atrás e além dos pára-brisas sujos de garoa empoeirada - ofuscantes sorrisos femininos flutuando e tumultuando a noite metropolitana - semáforos, caixas de luz, fusíveis, o termômetro da agitação, o metrônomo das noites e dias, o ritmo colorido do entusiasmo das avenidas e seus selvagens rios vítreo- metálicos - mendigos acenam das calçadas - vira-latas hesitantes atravessam as avenidas no momento em que as esferas vermelhas vivas impõem uma trégua no curso gritante da cidade sem corpo, cara e uma infinidade de braços, raízes, ventosas e ramificações - verde e amarelo - vermelho...

2009-01-16T09:24:00.000-02:00

NÃO VEJO SENTIDO

não vejo sentido
no que tenho sentido
nem no sentido
que tenho seguido
mas continuo
sem alarde
sem alarido

2009-01-15T20:16:00.007-02:00

ESPIRAL

O mundo
gira
inspira
conspira
dá e tira
e quem pensa que pode entendê-lo
coitado!
delira...

2009-01-11T09:28:00.002-02:00

CECAP (ASFALTO & TONS PASTÉIS)

pela madrugada
os caminhões de entulho arrastam suas carcaças
depositando em terrenos baldios
a melancolia
(dos dias que não passam)

2009-01-10T09:21:00.003-02:00

TINHA

Panasonic
Semp-Toshiba
Nike
Mc' Donalds
Pentium
Brastemp
Tinha tudo quanto é marca no carrinho do catador de papelão

2009-01-09T17:44:00.003-02:00

LACÔNICOS

OS PONTEIROS CORREM

O MUNDO ACORDA E DORME

O RELÓGIO DÁ VOLTAS E MAIS VOLTAS

O SOL PERDE E RECUPERA O BRILHO

E A GENTE CONTINUA AQUI,
SEM RESPOSTAS,
SEM SABER POR QUE FAZEMOS ISTO OU AQUILO -

só tentando preencher nosso vazio.